будем жить в старой хрущёвке
где-то на окраине города,
будем работать по десять часов в сутки,
чтобы реже чувствовать голод.
но на страницах счастливых книг
нас будет настигать отчаяние:
мы будем плакать и улыбаться там,
вместе с ее героями.

наш район разбомбят талибы,
или случится землетрясение,
на наш балкон упадет сверху
балкон алкаша соседа.
время наварит всем каши
по заслугам или как получится,
главное - что горит лампа наша,
а нам есть дело друг до друга.

будем лежать на полу рядом,
укутываясь рваным пледом,
когда нашу комнату опечатают,
наверное, за неуплаченный свет.
пока взрываются бочки с похором
в зоне всемирного тяготения
я буду целовать тебя, смешивая
рабочие будни и сновидения.

дождь барабанит в грязные стекла,
депо глотает лишних, как мусор,
процесс истекания мыслями
топит соседа, стекает по люстре.
невозмутимо шагает время,
даже в моменты твоего крика.
мы пускаем кораблики в своих венах,
встаем и уходим в сторону лифта.

серая улица полна чудовищ,
взгляды расчерчивают ватман асфальта,
пентаграммы и треугольники -
город стареет быстрее, чем надо.
не поспеваем за его танцем,
наше па, это наши ошибки.
вода из крана стекает по лбу,
когда доходит до языка, то она

становится нетерпимо сладкой
или горькой,
но до сих пор еще непонятно -
в капле отражается все пространство,
но нет космоса, как это?

но нет космоса, как это?

старость уютна,
молодость безрассудна.
стоит ли считать время,
ведь на это уйдут все минуты?
но ноги ведут на кухню
а что же, нам здесь все так же уютно
уснуть у своей жемчужины
обнявшимися рано утром.

нас отвергает организм города
мы лишние, как Антлантида,
огромным напором выплескиваемся
на зонты своих пряничных миров.
мы не нашли здесь и половины
того, что искали в иллюминаторах,
часы показывают полдевятого,
но это время нам не подвластно.

этот мир скорей всего болен
а наша жизнь - лишь его метастаза,
пока тело хозяина ломит
построили мост планов на завтра.
снег поедает ржавчину осени,
тебя по скулам глажу рукою,
а дни везут нас за город -
это еще один день наш с тобою.

будем вступать во светлое завтра,
читая в маршрутках антиутопию.
простуда и мой хронический кашель
не помешают нам вдыхать глубоко.
повернулась планета на градус,
пока выбирали товары со скидкой.
новое пространства рендерится,
нам не важно, что с остальными.

пусть в акватории разольется топливо,
русло рек наполнится кровью,
заклюют президента коршуны –
нас это все не слишком расстроит.
если нас не повяжут сотрудники ВОХР,
и если нас не размажет поездом,
мы обязательно на выходных
поднимемся на пик собственных гор.

не поспевая за танцем города,
наше па - это наши ошибки,
вода из крана стекает по лбу,
когда доходит до языка, то она
становится нетерпимо сладкой
или горькой,
но до сих пор еще непонятно -
в капле отражается все пространство,
но нет космоса, как это?

старость уютна,
молодость безрассудна.
стоит ли считать время
ведь на это уйдут все минуты?
но ноги ведут на кухню,
а что же, нам здесь все так же уютно
уснуть у своей жемчужины,
обнявшимися ранним утром.